почему не бегу, когда ты говоришь «беги»?
почему каждый раз – с улыбкой на эшафот?
знаешь, это такая боль, от которой прет.
от которой я не реву, а пишу стихи.
(потому что иначе попросту разорвет...)

и когда будет финиш, когда ты закроешь дверь,
я найду fifty shades, даже глядя в сплошную серь…
я питаться смогу даже звуком твоих подошв…
это будет такая ломка, такая смерть,
от которых лишь больше чувствуешь, что живешь.

почему не бегу, когда ты говоришь «беги»?
этот стих – как анамнез. правда из первых уст.
может быть, потому ты так безнадежно пуст,
что до самых краев наполнил собой других.

Мила Позняковская